Paradise Förmodligen finns det i allt hans arbete ingen lättare och vid första anblicken glad bild än ”Paradise”. Det verkar som om det i allt är motsatsen till ”Sanning”. Där – natten och det trånga utrymmet, här – gav dagen och det öppna utseendet; det finns färgens dövhet och dysterhet, här är ljusa och rika färger; det finns en oskärpa av former och brist på detaljer, här – konturens tydlighet och detaljer ned till kronbladen av kamomill och gräsblad. Här flyger nattdjur som inte är blinda i sin hypnos till ett dödligt mål, och vaksamma duvor är fåglar som användes även i gamla dagar för posten för förmågan att skilja vägen till belöningsmottagaren.
Det är inte de brända liken som har nått målet som faller, och änglarna är lindade i lidande och vila, rena som vita duvor, de rättfärdiga själarna. Är det bra att veta vad du vill, så exakt som du tydligt kan se varje gräsblad framför näsan? Är det bra att nå det slutliga målet och veta att allt: ingenting kommer någonsin att förändras igen? Är inte ens lycklig uttråkad, om den är evig? Varför är dessa odödliga själars vingar, om det inte finns någon väg tillbaka för dem, och till Gud – här, nära förgyllda trapp leder? Vad kan människor göra ideologiskt av naturen utan att ha en hög uppfattning om vad man ska göra med vingar utan att veta vart de ska styra sin flygning? En sådan fråga, som går längre än kristendomen och i allmänhet religiöshet, uppstår när man tittar på ”Moths”.
I de slumpmässigt spridda penseldragarna av obestämd färg, känner till sist gradvis silhuetter av flera malar och konturerna hos ett stort antal av deras bröder som smälter samman med halvmörkret. Vad är denna desorientering av de otaliga bladlössa, om inte bilden av små meningslösa existens? Och om det finns alls, om du i många fall inte ens förstår: det är skymningen eller en mullvad som löser sig i dem. Ett tråg med penseldrag och en mängd silhuetter skapar intrycket av att bli trånga och du känner som sagt den otäcka hala av en svärmande svärm. Hur kan de bära varandra? Borta, borta… Men de är bevingade. Och kanske de försöker sprida till frihet, till avståndet, men till var: överallt är detsamma. Eller upplös i grått ingenting, försvinna, tyst försvinna, bullrigt inte mer, Vad kan dessa mjuka vingar rassla? Eller är det bättre att inte tänka? Det är så lätt att inte se något i det här arbetet…
(1 votes, average: 5,00 out of 5)